Phoenix, 2069...
Il est exactement vingt deux heures et trente six minutes, une alarme se met à hurler dans toute la capitale, les lumières s'éteignent, les mouvements s'estompent et le silence s'installe.
Phoenix est en deuil...
Phoenix vient de perdre son dirigeant...
Une heure auparavant...
Les vas et viens se faisaient de plus en plus fréquents dans l'enceinte de l'Organisation. Des hommes habillés en blanc, et d'autres en costard flambant neuf qui provenait sans doute d'Europe ou d'Asie et qui par la même occasion, devait coûter la peau du cul.
Telle était la vision d'Irène qui patientait, affalée sur sa chaise, observant tout ces membres haut placés et ces scientifiques qui la dégoûtaient tant...
A vrai dire, presque tout ce qu'elle croisait avait le don de la dégoûter, que ce soit le petit couple se tenant main dans la main dans les rues malfamées ou "chic" de Phoenix, ou le clochard pouilleux qui lui tendait une main crasseuse pour supplier un seul bout de pain.
Elle était dégoûtée de la vie, de sa vie, tout comme elle répugnait l'etat dans lequel un homme était juste avant de mourir.
Mais elle s'en fichait, elle était passée outre ce dégoût.
Irène se fichait de tout...
Ou
presque...
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